A v a n t – P r o p o s
 
 

La Poésie, en moi, ressemble au cri du nouveau-né. À la lumière de la Vie révélée, telle la vérité sortant du puits, elle ressent l’urgence, qui la déchire, de sa respiration dans le monde de l’Autre.

Elle exprime, sur des sujets chers, mon émotion, ma joie ou ma révolte, espérant éveiller un écho chez les cœurs sincères. Mais son exigence morale est telle, que je crois utile de lever un coin du voile dont ses objets s’enveloppent.

Car elle définit son champ, au départ aussi informel que l’océan, illimité que la Voie Lactée, en narrant une Nature dont les points de repère me sont à la fois étrangers et familiers : je sais seulement, au stade d’une reconnaissance confuse, qu’ils sont lointains, situés dans un « espace-temps » qui m’écartèle, car je n’ai nul souvenir propre de ce site.

Je cherche d’où me vient cette illusion familière d’une existence antérieure, qui aurait son reflet dans le rêve et l’idéal. L’« inspiration », l’intuition ou la muse esthète ne justifient en rien ce sentiment d’entendre l’inouï chant de nos ancêtres.

Identification, authentification d’un inconscient collectif ? Mais si l’instance, au plan individuel, ignore le temps, dans l’acte de la communication elle dicte à la raison, devant l’histoire, un devoir de sincérité et une éthique.

Personnellement, j’entrevois une révélation de cet en-soi dans la vérité de nos langues, dont l’organe vivant garderait des traces indélébiles de la mémoire humaine sacrée. La page, où l’encre coule telle une sève, s’avère alors un éternel palimpseste ...

Écrivant, je me découvre. Le poème organise son mystère, au-delà des mots et en face du monde, mais il m’enseigne ce que je suis peut-être, ou ce que je rejoins aux confins de la Matière.

L’incantation qui me hante, avec la force naturelle de l’oralité, ou de certains hymnes rituels de l’Inde ancienne, semble dédiée au principe sacré de la Fécondité. Est-ce parce que je suis une femme ? Découvrirais-je là une autre Cause, au sens aristotélicien du terme, de ma porosité à la Création, au champ d’un corps perpétuant la Vie ?

Comme tous les Occidentaux héritant indirectement de l’écriture des sons, qui sous-tend l’avènement de la pensée, je brûle une étape historique. Je subis ce vide à la manière d’un péché originel, d’une faute que les poètes maudits, tels Gérard de Nerval, Hölderlin ou Antonin Artaud, ne finissent pas d’expier… Et, la source de mon inspiration me demeurant inaccessible, avec la cruauté d’une malédiction, j’ai besoin du secours de l’imagination qui me dicte ma Voie, dans « l’obscure forêt des signes »…

La Poésie est un véhicule me permettant de reléguer une heure un décor tragiquement investi par le Verbe, pour accéder de manière immanente à un site universel. Lorsque je crois percevoir le liber essentiel qui le parcourt, son murmure prend des formes diverses… Bruissement de l’éther dans la feuillée, ou d’un sang réincarné, étrange psaume rituel complice des forces élémentaires ou, déjà, métaphore.

Mais au terme du voyage, le symbole m’est rendu, avec une puissance évocatrice à laquelle j’ai besoin de croire, car mon bâton de pèlerin est destiné à l’Autre, très cher, qu’est le Lecteur. J’ai conscience de l’entraîner sur un chemin où il lui appartient de percer l’énigme, sans doute non sans mal, où son Graal se ressource, et je l’en remercie. Grâce à lui, dans la rencontre, je serai peut-être, comme les oiseaux de Rilke, enfin « à l’unisson »…

C’est dire suffisamment que, lorsque je couche les mots sur le papier, ils commencent seulement leur route, qui passe par le cœur de l’Homme. J’aimerais qu’à la croisée des chemins où l’Avenir se tient, ils trouvent son salut.

C’est dire, enfin, que la plume s’encre alors d’amour et de foi, gravant le nom de l’enfant dans l’écorce de Terre, ou laissant une trace infime dans le sable, dont le vent aussi répond…
                                                          

                                                                            Hélène Vanbrugghe