É v e n t a i l   d’É t é

Les vans élèvent, dans la brise,

un or inouï qu'ils tamisent !

Le doux blé déballe son grain,

cymbale au son pur, aérien...

Les beaux prés vont en maraude,

où marine de l'émeraude.

À bord tout vert, en baladin,

polit la lampe d'Aladin.

L'oiseux chant des hauts bois s'orchestre,

à l’unisson siffle son maître :

le mât des hêtres fortunés

à la coupe fut destiné !

La vigne rend son âme d'ange,

cent devins leurs pieds nus mélangent…

Au foudre ira le fier dieu,

libérer le chai radieux !

                                            Hélène Vanbrugghe