H o m m a g e  à  S t é p h a n e  M a l l a r m é

                                                                                                                                                                

                                        L'Homme                                                                                

 
Traduirait-il, au lai candide,

l’étincelant chiffre des ides ?

L’horloge sonnant la minuit,

le Maître efface un morne ennui !

L’amour illumine l’idée,

telle une tombe l’iridée,

car il nous ravit sans douleur,

réservant à la Sœur ses pleurs…

La réalité se délivre

du Verbe enseigné dans un livre :

un calice, à la claire aura,

loin des autels s’avèrera !

Pour l’Autre, enfin, se réincarne

tout vert sous l’ouverte lucarne :

la Chère a teint un sain esprit,

chez l’élu de la Vie épris !

                                                                                      HV

                Le Poète

 
                                               
                                               Il allaite son vers aux sources

scintillantes de la grande Ourse,

pressent des astres l’essieu

layant l’immensité des cieux…

Sous les étoiles allumées,

                                                il hume l’encens d’Idumée :

Hérodiade au regard fier

guide un héros cherchant l’Éther  !

La Voie sur son coeur essaime,

sa muse vers nos âmes sème

un sacré chant de l’Univers,

où pointe en orgue l’atout vert.

                                               Écume des sillons fébriles,

la sève essentielle oscille,

puis file d’ivoirins atours

au royal hêtre du séjour…

                                                                                                                                 HV

 Au Devin

Sourcier du haut Sillon, je sème

ton ire radieuse au poème :

lève encor le céleste sceau

de l’Épi grisant nos boisseaux !

J’ai vu des minarets la spire,

où l’être à l’infini respire,

les cités de l’Orient monter

au vieil Azur qui t’a hanté…

L’essart, vers l’Inde capiteuse,

l’échiquier des soles cendreuses

éclairaient ton suprême jeu,

du Liber délivrant l’enjeu !

 
                                                                                                                                  HV

    Au Saint

Cygne élu de l’orphique Terre,

ta lyre résonne sur l’ère,

la Vie n’attend d’oraison,

dans l’enfer brûlant des saisons !

Irradie encor les calices

du Monde entier à la lice,

afin qu’abonde l’uni vert,

Graal d’émeraude grand ouvert !

                                                                                                      Hélène Vanbrugghe