O r a c l e

 Homme, cariatide

aux tempes de cendre,

argile impie,

ton temple brûle…

Tu graves ton vain idéal,

en épitaphe, sur tes villes,

et bannis l’enfance

d’un avenir radieux !

Ton âme sourde

au chant de l'Univers,

la conque de l'âge d'or

aux grèves reste gourde…

Créature éphémère,

invente une aube encore,

allaite la Vie aux calices,

et dans l’eau des étangs !

                                                                   Hélène Vanbrugghe